-Нравятся вам мои цветы?
Он посмотрел на цветы. Какие то убогие, ярко-жёлтые, мелкие шарики на сухих ветках с ещё более сухими, тонкими листиками. Жалкое зрелище. Душераздирающее зрелище. Именно так он и подумал.
-Неа. Гавно ваши цветы. Я розы люблю.
Она улыбнулась. Тебя козла никто и не спрашивал чё ты любиш - мелькнуло в этой улыбке.
-Вам нравятся розы? А я на них сру! Стране нужны паровозы! А розы - в пизду!
-Очень смешно. Сама придумала?
-Это Маяковский, быдло.
-Классику надо читать, а не это новомодное.
-Ага ага. Читаем. Знаем. Не тупая. Но мне просто нравятся мимозы. И Маяковский.
-А я вот...
-А ты в жопу иди. И розы не забудь.
Маргарита шла по улице, смотрела на свой простой букетик и улыбалась. Весь день ей встречались идиоты. То психбольной со свечкой, то этот со своими розами. Мастер продолжил путь, осторожно обходя лужи. Вот же сцуко - думал он. Всё сегодня через жопу. Всё из за этого чёртова чёрного кота, который так нагло перешёл дорогу, тварь. Вот и не верь после этого в приметы.